Утро поэта или муки творчества
 

Однозначно некрасивый,
Обаяя всех подряд,
Я, заносчиво-игривый,
Выхожу на променад.

Воздвигая рифм горы,
И неся полнейший бред,
Я у каждого забора
Оставляю липкий след.

Вскормлен тощим бутербродом,
Напоён худым чайком,
Я пред всем честнЫм народом
Помечаю каждый дом.

И следы свои понюхав,
В отвращении рыча,
Я засыплю белым пухом
Все, то выдал сгоряча.

Но потом мне станет жалко,
И, вернувшись, я найду
То, что сонная писалка
Написала на ходу.

/ Андрей Моров /