Джунгли сознания

[Alrt]

(перед прочтением застрелиться)

Я - метаэквивалайтерное состояние сознания и прорыв в осуществлении неадекватных актов насилия над объективной реальностью. Я - внеземная орбита структурного бытия, сентлеваликантемайлел, вот кто я. А зачем это я вообще что-то пишу? Ты же ведь всего лишь квазипотенциальная нелинейность больного сознания, спроецированная на бумагу в клеточках черной ручкой, которая и не ручка на самом деле, а кусок протоплазмы в сознании этого потолка. Хотя таких пространств мы, пожалуй, еще не видели, то есть видели, конечно, но это не мы были. Правда, на самом деле, никаких пространств и нет, а есть только фиолетовые штампы в философском восприятии трансцендентальной реальности. Мне неудобно перед вами даже за то, что я вообще такое думаю. Я - это две страницы назад или уже компьютерная матрица на уровне Далай-Ламы Зимнего Дворца? Все настолько неадекватно, что я отказываюсь куда-либо идти. И оставаться на месте я не буду. И вообще, я не буду. Мне не нравится кусок этой фиолетовой реальности, связанной с эволюцией органических соединений и сознанием Будды, который я на самом деле или не я, что не имеет совершенно никакого значения. Я и без музыки потерянный в смыслах, а с музыкой я - не я, а трансэквивалентное одеяло, спроецированное на стену и перетекающее в беспредельный геноцид сознания гуманоидов. Я - ты? Или я - я? Или я - они, те, кому ты пишешь? Или я - гремящие всеми смыслами неадекватные переживания себя в веках, которые, ты думаешь, ты и есть? Похоже, я слишком вытекаю смыслом в бумагу. Правда, на самом деле, я бумагой и являюсь, но это уже не важно. Мысли теряются в тени собственного же продолжения.

Ты сейчас - это ты какой? По-моему, никакой, но кто я, чтобы говорить тебе это. Ты, кстати, не знаешь, кто я такой? Ах, ну да, ты же и есть я. Это ты подумал или я решил? И кто из нас стал все это знать? Да, трудно решить, кто в данный момент все это думает. Ты думаешь, что ты, и я думаю, что ты, а на самом деле солнечный свет вприпрыжку с самим собой и девушками напротив. Да, пытаешься найти смысл в бессмысленном оттого, что все изначально полно этого смысла, а не потому что Иисус Христос - это ковер-самолет и Театр на Таганке, в независимости от значения понятия факса в наше время штормов сознания. Интересно вот, прошлые смыслы - это все еще прошлые смыслы или уже я в своем великолепии и у-гви-лаптерности. Видящий отличия, пожалуй, видит их, это ему флаг в руки, но мне несколько странно чувствовать на небе вкус своего рече-смысла. Хотя это опять же не важно в свете меня другого. Все отсутственно-понятийно и блистательно-событийно-улыбательно. А я, навсегда, пожалуй, уйду в форточку саунд-трека собственной вселенной, заключенной в сознании бытия неизвестного пространства и, скорее всего, точно такого же саунд-трека. Бесконечная вложенность и фрактальность пространств и сознаний друг в друге и в основополагающем базисе бытия, являющегося следствием беспричинности. Хотя во всем виновато квазипотенциально ускоряющееся солнце на крыше дисперсионного анализа тахионной плоскости той же реальности и лестнице в строчках басни временного базиса.
Я ставлю точку на бумаге, и для меня это так же субъективно, как термоядерный синтез в недрах седьмого галактического солнца слева от собственной мысли. С другой стороны, я вполне осознаю свои структурно-неадекватные попытки сказать что-то кому-то в рамках персонального сумасшествия, обусловленного дырочками в системном блоке и формой сигаретного дума чуждой ментальности, застывшей в стратосфере нашей потенциально мертвой планеты. Исходя из этой двойственности солнечного света и высокочастотных характеристик процессов управления, надо по-прежнему пытаться быть чем-то в воображаемом пространстве своего воображения и глотке слюны в горле. Это, конечно, если смысл, просвечивающий сквозь свои останки, еще не полностью исчез на руинах этой бумаги и в воспоминаниях современников. Но, в целом, все - лента Мебиуса, по которой бродит мое эквивалайтерное я, боящееся воплей пришельцев из внутричелюстных галактик самоосознания. На самом деле, реальность не так уж и ужасна, потому что она не реальность, а то, что я забыл выключить телевизор. 68 с половиной листов первосортнейшего бреда, исписанные вдоль, поперек и по диагонали. Как это трилинейно в безысходности меня и прорыве чуждой ментальности. А персиковый нектар надо запретить! Да, именно запретить, а не выставлять напоказ самоходным установкам во главе со мной. Потому что ничего нельзя считать ничем, кроме ничего. Но это тоже с цветной точки зрения трансзвукового восприятия ничего и опять же в базисе пустотной реальности меня, которого нейтрино пролетает, не задумываясь. Кстати, это оно зря, я бы сильно задумался, если бы вдруг стал себя пролетать зачем-то. Пожалуй, многое в том, что я написал - не оно, а искажение русского языка в краснознаменной песне Евгения Онегина, устремленного в собственную ширинку. Которой нет, не забудь, которой нет. Потому что должно же чего-то не быть, если все слишком уж есть. Это все не я писал, потому что я - галлюцинация себя же. Мне себя, пожалуй, слишком много. Мне себя уже хватит.

Все дело в том, что я живу в чужом сознании, это и есть и причина, и следствие, и синий экран с сообщением о конце света и надписью "OK" на языке, которым я, по всей видимости, пишу.

[Gerasim]

У-у-у, млин... Я сегодня больше не пью

[maskman]

Да и мне больше не наливать....

[vovik]

Н-да-а-а!
Цепляет!